Mi papa cantaba una canción famosa recordando sus serpientes y yo sentia sus lagrimas invisibles en los rincones de sus ojos Dia en dia, construyendo una esperanza imperfecta en sus labios estirados sobre sus dientes resilientes como mi abuela, lo asocio con el olor de yasmin y incensio imaginación alerta a las procesiones, los santos, y la protesta Mi mama es del Oriente pueblo de baceros, hija de madre soltera chispuda y valiente la acusaban de espantos pero ella lograba coleccionar sus centavitos un helado de fresa abajo un sol caliente un metronomo de adentro, paso adelante, paso atrás vigilando, supervisando, que nadie tenga un vaso bacilo Mi abuela es un arbol, raices enteradas, enrededadas al suelo como sus manos alrededor los dedos de un niño atrevido Le gusta comer y le gusta ganar Pero es una romantica, aunque le falta su memoria en lo que es de lo presente Y le gusta burlar Tanto misterio en las claves pequeñas que hemos encontrado de su historia una ...